A 20 ans, la femme est instable, c’est l’Asie. A 30 ans, elle est ardente, c’est l’Afrique. A 40, elle est technique, c’est l’Amérique. A 50, elle est hors circuit, c’est l’Australie. A 60, elle regrette de n’avoir pas joui plus de la vie, c’est l’Europe.
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La femme de trente ans, c’est une femme de vingt qui n’en a pas quarante.
Quarante-quatre ans, c’est l’âge où l’on commence à ne plus pouvoir espérer vivre le double.
Une femme a l’âge qu’elle mérite.
Vieillir. La vie qui s’étire tristement.
Elle venait d’avoir vingt ans. C’est un âge où la vie ne s’est pas encore réalisée. Où tout n’est encore que promesses ou menaces.
Soixante ans, époque à laquelle les femmes se permettent des aveux.
[La cinquantaine], c’est l’adolescence qui revient de l’autre côté de la vie adulte — le serre-livres correspondant — avec ses troubles de l’identité, ses mauvaises surprises physiques et la force qu’il faut pour s’en accommoder.
À cinquante-cinq ans, j’ai conservé ma force virile, et je compte bien que cela durera encore vingt ans ; or je vieillirai, je deviendrai repoussant, les femmes ne viendront plus de bon cœur, j’aurai donc besoin d’argent.
La femme de trente ans satisfait tout, et la jeune fille, sous peine de ne pas être, doit ne rien satisfaire.
Dans un monde bien fait, on devrait pouvoir échanger une femme de quarante ans contre deux de vingt, comme un billet de banque.
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