Le problème avec moi est, je suppose, la façon dont je m’exprime, il faut être avec moi 50 ans avant de pouvoir comprendre ce dont je parle.
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Voilà cinquante ans que je suis femme et je n’ai jamais pu encore savoir au juste ce que j’étais.
Je pensais que le cyber-espace ne serait là que dans cinquante ans. Mais ce qui était pour dans cinquante ans était déjà là… Je n’en avais simplement pas conscience.
Ça fait 25 ans. Ce serait très naïf et très prétentieux de croire qu’elle n’a que moi dans sa tête depuis 25 ans. Je veux bien admettre que peut-être il y a eu quelque chose de réel, pas réel ou une pensée, du moment que je ne suis au courant de rien, tout va bien.
Je n’aime pas qu’on dise que je suis vieux. Je ne suis pas vieux, je suis âgé. Ce n’est pas pareil.
J’aimerais pouvoir m’exprimer avec mes sens. Les mots sont parfois très handicapants.
Ce n’est pas vraiment après la vie que je cours, tout au plus après les mots, je suis pour le moment un chercheur de mots, mais où est la vie, me disais-je.
Le temps éclaircit bien des questions ; mais que d’opinions deviennent problématiques avec l’âge ! La vieillesse est la mère du doute.
Il m’a fallu plus de temps qu’à ceux qui m’enviaient pour m’habituer aux signes extérieurs d’une certaine aisance. J’en ai eu honte jusqu’à ce que l’âge les justifie davantage que la réussite.
Je ne puis apprendre à parler à qui ne s’efforce pas de parler.
Ce n’est pas que je suis si intelligent, c’est que je reste plus longtemps avec les problèmes.
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