Honnêtement, si j’ai des vacances, je vais aller m’asseoir sur mon canapé à New York parce que c’est le seul endroit où je ne suis pas allée depuis très longtemps.
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Quiconque ne passe pas un bon moment à San Francisco est à peu près mort pour moi.
Je pensais que les vacances me videraient la tête. Mais non, les vacances, ça ne vide qu’une chose : le porte-monnaie.
On n’a jamais autant besoin de vacances que lorsqu’on en revient.
Je sus que j’entrais dans un autre monde que celui que je pouvais découvrir de la maison, et aussi que j’étais parti pour un long voyage. Il ne s’agissait pas d’aller en ville, cette fois, mais beaucoup plus loin ; un voyage comme j’en avais jamais fait.
Les meilleures vacances sont celles qui vous font oublier le chemin du retour.
Une vie sans vacances est comme une longue route sans auberge.
C’était mon New York, le cœur des Amériques, ses rues et ses boulevards comme des veines, ses avenues comme des synapses électriques claquant, canalisant (…) un million de voix, un million d’autres les recouvrant, tout le monde aussi proche qu’une famille mais chacun ne voyant que lui-même.
On ne voyage pas pour se garnir d’exotisme et d’anecdotes comme un sapin de Noël, mais pour que la route vous plume, vous rince, vous essore.
Ô solitude ! Si je dois avec toi demeurer, que ce soit parmi l’inextricable amas De bâtiments noircis.
Le plus beau voyage, c’est celui qu’on a pas encore fait.
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