La vie c’est du vent Qui nous souffle les rêves d’enfant.

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La vie c’est du vent Qui nous souffle les rêves d’enfant.

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Si on avait la vie qu’on rêve, on rêverait de la vie qu’on a.
Le rêve, à ce qu’il me paraît, est une défense et notre sauvegarde contre la routine et la banalité de l’existence, les libres vacances de l’imagination enchaînée, où elle s’amuse à mettre sens dessus dessous toutes les façons de la vie et à couper d’un jeu d’enfant joyeusement folâtre le perpétuel sérieux affairé de l’adulte.
Tout ce que nous développons comme bonheur personnel, familial, matériel, dépend de l’extérieur et sera tributaire des vents de la vie.
Vivre une belle histoire et quand c’est une histoire d’amour, ça vous force à croire qu’il y a encore de l’espérance dans cette sale vie, ça fait aimer les enfants et le sol et la proue des barges et le travail.
Les enfants, les œuvres, les autres, le monde : voilà le soleil et l’eau qui font vivre l’amour.
Le rêve est bulle De vie Un bien majuscule Utile au chagrin.
Le cerveau des enfants est comme une bougie allumée dans un lieu exposé au vent : sa lumière vacille toujours.
Ma vie est comme une plume sur le dos de ma main, attendant le vent de la mort.
L’esprit a ses fenêtres et le cœur ses embrasures.
La vie est comme un arc-en-ciel : il faut de la pluie et du soleil pour en voir les couleurs.

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