La vie est une succession de paragraphes...

Chaque ligne d’écriture est un fil tendu entre la vie et la mort.

L’espace d’une vie est le même, qu’on le passe en chantant ou en pleurant.

Le passé, l’avenir, ces deux moitiés de vie dont l’une dit jamais et l’autre dit toujours.

On ne trace pas sa vie comme une ligne droite. Elle est faite de devoirs, très souvent contradictoires, parmi lesquels on est appelé en permanence à faire un choix.

Ce n’est pas vraiment après la vie que je cours, tout au plus après les mots, je suis pour le moment un chercheur de mots, mais où est la vie, me disais-je.

La vie comprend deux périodes distinctes d’inégale longueur : l’une qui s’apparente à l’éternité parce qu’on y voit ni mal ni fin, l’autre qu’on appelle la vie quand il s’avère qu’elle s’achemine vers la cessation.

Des choses arrivent qui sont comme des questions. Une minute se passe, ou bien des années, puis la vie répond.

La vie est une phrase interrompue.

Au commencement était le verbe. Puis arriva le traitement de texte, et leur foutu processeur de pensée. La mort de la littérature s’ensuivit. Ainsi va la vie.

Toute histoire doit trouver sa fin, c’est dans l’ordre de la vie. Même tragique, même insupportable, même dérisoire, il faut une fin à tout.

La vie a une fin. Ne jamais commencer à vivre en dispense. Une vie riche et belle connaît une issue qui en fait partie, comme la ponctuation finale d’une belle histoire.

Moi, ce qu’il me faut, c’est une existence mouvementée, avec discussions et stratagèmes ! Enfin, un peu de vie avant beaucoup de mort !