Le temps est trop lent pour ceux...

Planifier, structurer. Mots de notre temps et qui viennent à la bouche de ceux qui ne font rien sans d’infinies précautions préalables. Peur du risque, de l’aventure, du combat, de la vie.

Le temps nous apprend à ne pas croire à l’éternité.

J’aborde aussi le problème du temps car, malheureusement, nous vivons dans une société où le temps est compté. Le temps pour la communication, le temps pour vivre, pour s’amuser... Le temps en prison est un temps qui passe très vite.

Nous travaillons, travaillons, travaillons et nous courons, courons, courons. Il nous arrive de nous dire, essouflés : Dieu que la vie passe vite. Mais ce n’est pas du tout ça : la vie est immobile, c’est nous qui sommes à la course.

Je crois qu’on survit à tout. Je crois que la vie est plus forte. Je crois que le temps est assassin et balaye les visages du passé en emportant avec lui les épreuves qu’on pensait ne pas pouvoir surmonter.

L’âge est une question de foi, d’espérance, d’amour, une question de disponibilité; le temps ne marque pas les êtres constamment à l’affût de la vie.

C’est une chose étrange que l’absence. Elle contient tout autant d’infini que la présence. J’ai appris cela dans l’attente, j’ai appris à aimer les heures creuses, les heures vides : c’est si beau d’attendre celle que l’on aime.

Il faut du temps pour être heureux. Beaucoup de temps. Le bonheur aussi est une longue patience.

Jeanne Moreau, j’ai l’impression que le temps est devenu maintenant pour vous l’une des choses les plus importantes de la vie, comme si vous vouliez profiter de chaque seconde, de chaque minute, comme si vous vouliez faire de plus en plus de choses.

Le temps d’apprendre à vivre, il est déjà trop tard.

Les horloges tuent le temps. Le temps est mort tant qu’il est mû par de petits rouages. Quand l’horloge s’arrête, alors seulement le temps revient à la vie.

Le meilleur de la vie se passe à dire "Il est trop tôt", puis "Il est trop tard".

Que vaut le temps, s’il n’en reste plus pour s’émouvoir, s’attendrir, aimer ? Ce n’est pas nous qui décidons de notre temps, mais le temps qui tisse les jours, fait et défait les volontés, les aspirations de l’homme.

Amertume de constater que le temps, naguère infini comme l’espoir, est une marchandise qu’on mesure en travail donné, en argent reçu, que la vie même n’est pas une matière, mais un maître !

Le temps pèse sur toi comme un vieux rêve au sens multiple. Tu continues à avancer pour traverser ce temps. Mais tu auras beau aller jusqu’au bord du monde, tu ne lui échapperas pas.