Maman entre sans bruit pour me border, elle s’éloigne sur la pointe des pieds. Du fond de mon sommeil j’entends son pas qui résonne, décroît, comme les notes d’argent d’une musique très précieuse, très ancienne… Je suis un enfant.
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Mais, que suis-je ?
Un enfant braillant dans la nuit,
Un enfant braillant pour la lumière,
Et pour tout langage un cri.
Les sanglots longs Des violons de l’automne Bercent mon cœur D’une langueur monotone.
La musique est comme un rêve que je ne peux plus entendre.
J’ai le cœur tellement sec.
Tu trouveras ton arrosoir, répond-elle du tac au tac.
Un enfant de plus, c’est une corde musicale qui vient ajouter ses vibrations à celles qui actionnent harmonieusement le cœur des parents.
La musique du bal bourdonnait encore à ses oreilles, et elle faisait des efforts pour se tenir éveillée, afin de prolonger l’illusion de cette vie luxueuse qu’il lui faudrait tout à l’heure abandonner.
Me levant en ruisselant au milieu de la nuit, contaminé par l’effroi qui régnait perpétuellement entre nos murs, je réveillai un de ces deux parents. Une enfilade de coups s’ensuivait alors et tout le monde trouvait alors le sommeil.
C’est au cœur d’une mère une idée importune, que de voir un enfant s’éloigner de ses bras.
Un instant, j’ai pensé à ces phrases fantômes, ces reparties féroces, ces milliers de répliques jamais envoyées, demeurées suspendues, invisibles, ces griffes fières jamais sorties de mon corps.
Une vieille chanson chilienne dit : Le chemin a deux bouts et aux deux quelqu’un m’attend.
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