Le Dimanche dissipe la rouille de l’ensemble...

On part dimanche midi, samedi soir c’est le bordel, y’a tous les cons qui partent.

Pas de samedi sans soleil Ni de femme sans conseil.

Saint Augustin écrivait qu’on trouverait au Paradis un dimanche éternel... La vie n’est juste qu’une longue attente jusqu’au week-end.

Le samedi soir, nous ne manquions jamais le café-concert. Le troupier, la divette, le fin diseur passaient sous un feuillage raide d’arbres de printemps.

Bigotes. Elles couchent avec Dieu le Dimanche, et le trompent toute la semaine.

Le week-end en famille est une tradition plus tenace que la poule au pot.

Il tue le temps, il s’efforce de tuer le dimanche pour que le lundi vienne plus vite, et avec le lundi le soulagement du travail. Mais vu de plus loin, le travail est aussi une manière de tuer le temps.

Le jour où vous arrêtez d’apprendre est le jour où vous commencez à décliner.

Si vous ne changez pas ce que vous faites aujourd’hui, tous vos lendemains ressembleront à hier.

Bigote : elle couche avec Dieu le dimanche et le trompe toute la semaine.

Dimanche : le jour laissé aux américains pour se croire au paradis pendant que leurs voisins sont en enfer.

La télévision ne connaît pas la nuit. Elle est le jour perpétuel.

C’est le "presque" qui compte, et le conditionnel. Sur le coup, ça semble une folie. On est tout juste au début de mars, la semaine n’a été que pluie, vent et giboulées. Et puis voilà. Depuis le matin, le soleil est venu avec une intensité mate, une force tranquille.

Rien ne demeure plus des jours de grandes vacances qu’empourpraient les agonies solaires de l’Automne.

Minuit vient de sonner. Musique triste de la pluie sur les carreaux. Le temps coule avec lenteur, grain après grain dans son sablier géant.