Le Kitsch n’est pas la lie de l’art ni ses scories, mais une substance empoisonnée qui s’y trouve mélangée. Comment s’en débarrasser est la tâche ardue du présent… Dans le Kitsch est peut-être même le vrai progrès de l’art.
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L’Art survole, la Science donne des béquilles.
L’art est fait pour troubler. La science rassure.
L’art, au bout du compte, n’est peut-être pas plus sérieux que le jeu de quilles ? Tout n’est peut-être qu’une immense blague, j’en ai peur…
Plus inexprimables que tout sont les œuvres d’art, ces êtres secrets dont la vie ne finit pas et que côtoie la nôtre qui passe.
L’art meurt-il jamais ? Il se métamorphose, il s’adapte aux circonstances.
L’œuvre d’art la plus grande et la plus remarquable finit tout de même par nous peser dans la tête comme un morceau énorme de mensonge et de vulgarité, comme un morceau beaucoup trop gros de viande dans l’estomac.
Dessine, peins, imite surtout, fût-ce de la nature morte. Toute chose imitée de la nature est une œuvre, et cette imitation mène à l’art.
Un des dadas de Teste, non le moins chimérique, fut de vouloir conserver l’art
Ars – tout en exterminant les illusions d’artiste et d’auteur.
L’œuvre est une sueur.
Le maquillage est un culte à mystère…
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