J’étais pas si fou qu’on a voulu...

Je suis éblouie par le talent des jeunes.

Je ne savais pas que rien de beau ni de noble ne se groupe autour des sommités intellectuelles et qu’il n’existe pas de hiérarchie morale acceptée par des hommes de talent.

Si les gens savaient à quel point j’ai travaillé pour développer ce talent, il ne s’étonneraient plus.

Je n’ai pas de talent particulier. Je suis simplement curieux.

J’ai réussi avec mon intelligence, c’est-à-dire presque rien.

Ma maman m’a fait croire que mon talent est un cadeau et une bénédiction.

Mon charme me conférait un certain pouvoir - mais je voulais aussi être quelqu’un de bien.

Ah ! Messieurs ! Il se peut que je me considère comme extrêmement intelligent pour la seule raison que de toute ma vie, je n’ai jamais pu rien commencer ni finir.

Si j’avais le moindre talent que Dieu pourrait me donner, je serais une grande diva.

Il entendait raillerie et il aimait à railler. Il y brillait même, et il avait le talent de l’épigramme.

Si être intelligent, c’était qu’une question de volonté, je serais un génie, je peux dire. Parce que j’en ai fait, des efforts.

Ma plus grande victoire a été d’apprendre à m’accepter en tant que personne, avec tous mes défauts... Je suis loin de ressembler à l’être humain que j’aimerais être. Mais j’ai décidé que je n’étais pas si mal, après tout.

Je n’ai pas de talent particulier. Je suis seulement passionnément curieux. L’important est de ne pas cesser de se questionner. La curiosité a sa raison d’être.

Devenir. Ce verbe m’avait toujours obsédée, mais c’est en cette circonstance que je m’en rendis compte pour la première fois. Je voulais devenir, même sans savoir quoi. Et j’étais devenue, ça c’était certain, mais sans objet déterminé, sans vraie passion, sans ambition précise.

Ce n’était plus l’espoir du succès qui me faisait agir : le besoin de voir celle que j’aimais, de jouir de sa présence, me dominait exclusivement.