La vie sans risques n’a aucun goût. Être artiste, ce n’est pas devenir une caricature de soi-même ou de s’inscrire dans une forme d’insécurité.
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Pour vivre, une œuvre d’art n’a pas besoin ni de beauté ni de laideur. Elle a besoin de vie.
Dans l’art, la vie seule intéresse.
Il n’y a pas de passion à la jouer petit – à se contenter d’une vie inférieure à celle que vous êtes capable de vivre.
L’art ne peut se relever d’être devenu marchandise, cette perversion du sens est irrémédiable.
L’art pour l’art ne mène à rien. Si vous vous engagez dans cette voie, vous êtes condamné à la bohème et vous finirez alcoolique ou syphilitique, mais peintre, certainement pas !
La vie est une chose tellement hideuse que le seul moyen de la supporter, c’est de l’éviter. Et on l’évite en vivant dans l’Art, dans la recherche incessante du Vrai rendu par le Beau.
Je comprends d’instinct que sans la beauté, la vie ne vaut probablement pas la peine d’être vécue, et que d’autre part une certaine forme de mal vient justement de l’usage terriblement perverti que l’on fait de la beauté.
Une vie sans examen ne vaut pas la peine d’être vécue.
Le danger, c’est quand on se met à composer sa vie comme une œuvre d’art. Le danger, c’est quand l’imagination n’écoute plus que sa propre poésie…
Les gens attendent d’une œuvre d’art qu’elle veuille dire quelque chose alors qu’ils acceptent que leur vie à eux ne rime à rien.
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