Je suis marié au travail.

Tout salaire mérite travail.

La religion du travail est une intox.

Dans le métier, on m’a souvent considérée comme une dilettante alors que je suis très sérieuse dans le travail.

Je ne sais pas si je suis fait pour le mariage.

Chez nous c’est moi le patron, ma femme est seulement celle qui prend les décisions.

Je pense mieux sans mari.

On croit d’abord qu’on travaille pour soi; on se figure ensuite qu’on travaille pour sa femme; on est persuadé plus tard qu’on travaille pour ses enfants; on s’aperçoit en fin de compte que, pendant tout le temps, on a travaillé pour travailler.

Je n’ai rien dans ma vie en dehors de mon travail. Je suis obsédée par cela. Je ne quitte ma maison que lorsque je suis obligée de le faire.

Le travail, c’est un alibi, une fuite.

Il n’y a qu’une femme pour me redonner goût au travail. Et que le travail pour me faire renoncer aux femmes.

Ce qui me fait plaisir, c’est que j’acquiers de la raison, sans perdre l’émotion excitée par le beau. Je désire bien ne pas me faire illusion, mais il me semble que je travaille plus tranquillement qu’autrefois, et j’ai le même amour pour mon travail.

J’ai été marié plusieurs fois, mais il y a aussi le pacsage, je me suis marié officiellement 3 fois. Et j’ai été pacsé 2 fois. Et j’ai 17 enfants. Dit-on !

C’est à mon tour de pratiquer ce dur métier, ce métier impossible, cent soixante- huit heures de travail par semaine, pas de week-end, pas de vacances, pas d’autre salaire que la critique rétrospective : parent.

La vie fleurit par le travail.